— „Curăță-mi cizmele, sărăntoaco fără zestre!” — a zâmbit batjocoritor soacra… iar un minut mai târziu a rămas fără companie.
Se auzea doar bâzâitul monoton al sistemului de ventilație de sub tavan.
În spațioasa sală de conferințe de la etajul al treizecilea al turnului „Imperial” mirosea a hârtie scumpă, a espresso tare și a un vag, greu miros de tensiune nervoasă — directorii erau neliniștiți.
Jeanna Arkadievna, proprietara de neînlocuit a celui mai mare holding de construcții din regiune, stătea la capătul unei mese lungi din lemn închis la culoare.
Purta un costum impecabil, în nuanța fildeșului.
S-a lăsat comod pe spătarul greu al scaunului de piele și și-a întins înainte piciorul încălțat într-o cizmă de piele întoarsă.
Pe vârf, contrastând cu finisajul perfect, se vedea o pată cenușie de noroi de pe stradă.
— Vrei să dovedești că valorezi ceva în afacerea asta, Olesea? — vocea Jeannei Arkadievna suna înșelător de blând, dar de la intonația aceea pe șira spinării managerilor de top prezenți a trecut un fior rece.
— Vrei să arăți că nu ești doar o fată șireată venită de pe stradă, care a decis să se agațe de fiul meu?
„Curăță-mi cizmele, sărăntoaco fără zestre!” — a zâmbit soacra în fața tuturor.
— Chiar acum.
Arată-le tuturor cât de mult îți dorești locul acesta.
Lângă ușile grele cu două canaturi, Ilia respira greu.
Tocmai urcase în fugă pe scări, după ce liftul rămăsese blocat, cravata îi era strâmbă, iar pe frunte îi lucea transpirația.
— Mamă, întreci orice limită imaginabilă! — a expirat el, făcând un pas hotărât înainte.
— Oprește imediat mascarada asta!
Dar Olesea a ridicat mâna, fără să se întoarcă.
Un singur gest scurt, care oprea tot.
Ea privea femeia care, în ultimii trei ani, încercase metodic s-o facă una cu pământul.
Și totul începuse într-o mică brutărie numită „Pâinea caldă”, la marginea orașului.
Atunci Olesea abia împlinise douăzeci și doi de ani.
Lucra câte paisprezece ore pe tură, mirosind a vanilie, a zahăr ars și a aluat dospit.
Părinții ei muriseră cu trei ani în urmă într-un accident absurd pe șosea.
Din viața de altădată îi rămăsese doar o cameră minusculă într-un apartament comunal, cu podele scârțâitoare, și convingerea fermă că se putea baza doar pe propriile mâini.
Și chiar se baza: ziua făcea cafea și cocea croissante, iar seara stătea aplecată peste manualele facultății de finanțe.
Ilia a apărut în brutărie într-o seară umedă și rece de noiembrie.
Într-un pulover simplu gri, cu un rucsac uzat și un tub pentru planșe, părea un student obosit la arhitectură.
— Se poate doar o cafea neagră?
Și dacă aveți o priză liberă, v-aș fi foarte recunoscător, — a cerut el, frecându-și mâinile înroșite de vânt.
Atunci Olesea i-a arătat în tăcere masa din colț.
Au început să vorbească abia peste o săptămână, când ea a agățat din greșeală cu marginea șorțului desenele lui întinse pe masă.
Foile au zburat pe podea.
— Iertați-mă, pentru numele lui Dumnezeu! — s-a repezit ea să adune hârtiile, aruncând o privire fugară peste linii.
— Acesta este… planul de dezvoltare pentru vechiul scuar de pe Liteinaia?
Ilia a ridicat mirat din sprâncene, luând foile din mâinile ei.
— Vă pricepeți la planuri?
Da, acesta este.
Mai exact, este încercarea mea de a salva copacii.
Conducerea vrea să toarne totul în asfalt și să ridice încă un cub de sticlă.
Eu încerc să demonstrez că o zonă verde va crește valoarea apartamentelor.
Dar lor nu le pasă.
Betonul aduce bani mai repede.
Au început să comunice.
La început, câte zece minute la casa de marcat, apoi Ilia a început să o aștepte până la închiderea turei.
Se plimbau pe străzile ude, ascunzându-se de vântul înghețat sub copertinele stațiilor.
Olesea s-a îndrăgostit de încăpățânarea lui, de felul amuzant în care mijea ochii când se certa pe teme de urbanism și de sinceritatea lui absolută.
Adevărul a ieșit la iveală întâmplător.
Olesea ștergea mesele și a văzut o revistă de afaceri uitată de cineva.
De pe copertă o privea o blondă autoritară, cu o linie dură a buzelor, iar în spatele ei stătea Ilia.
Titlul spunea: „Moștenitorul imperiului «Stroi-Group», Ilia Arkadiev, refuză fotoliul de vicepreședinte”.
Seara, când el a venit s-o ia, Olesea a pus revista pe tejghea.
— Ai decis să te joci de-a viața oamenilor de rând? — vocea îi tremura de supărare.
— De ce tot spectacolul ăsta cu puloverul vechi?
Ilia a oftat greu.
Nu a început să se justifice și nici nu și-a ferit privirea.
— Pentru că am plecat de la mama după un scandal.
Nu iau niciun ban de la ea.
Împart chiria unui apartament cu un prieten și lucrez ca proiectant junior într-un birou obișnuit.
Pentru mama mea, oamenii sunt o resursă.
— „Curăță-mi cizmele, sărăntoaco fără zestre!” — a zâmbit batjocoritor soacra… iar un minut mai târziu a rămas fără companie.
