Înainte de a ne îngropa în acest nou capitol al poveștii, aș dori să ia un moment pentru a spune mulțumesc. Sunteți o comunitate extraordinară, curioasă și curajoasă. Datorită sprijinului dvs., putem continua să aducem la lumină aceste povești uitate – acele momente în care umanitatea a șovăit. Spune-mi în comentarii de unde în lume te uiți la acest videoclip. Franța, Belgia, Elveția, Canada sau poate o țară mai îndepărtată? Este important pentru noi să vedem că memoria traversează oceanele.
Acum ține-te bine, muzica este pe cale să înceapă, dar nu vei avea chef de dans. O să-i omor azi. Băiete, vei suferi. Prima parte: turnarea iadului și pantofii de praf de Satin. 24 decembrie 1944, zăpada a căzut la pământ, acoperind noroiul, cadavrele și sârma ghimpată cu o singură pătură albă curată. Era Crăciunul.
Pentru cei treizeci de mii de oameni care au murit în cazarmă, Crăciunul nu a însemnat altceva decât o răceală mai mușcătoare și o rație de supă chiar mai subțire decât de obicei. Dar pentru ofițerii SS, Crăciunul era sacru. A fost festivalul luminilor, Festivalul Familiei germanice și o oportunitate de a sărbători cu generozitate.
Adrien stătea în atenție pe terenul de paradă de două ore. Nu-și mai putea simți picioarele. Înainte de război, avea 23 de ani. A fost una dintre vedetele în ascensiune ale Baletului Operei din Paris. Avea un corp făcut pentru zbor, pentru grație, pentru zbor. Câte kilograme a cântărit astăzi? Corpul său era acum doar o masă de apă, ieșind de sub pielea cenușie acoperită de răni și păduchi.
Joacă
00:00
00:00
00:00
Mut
Joacă
Realizat de
GliaStudios
Purta triunghiul roz, simbolul inversilor, pe care Reich-ul îl considera erori biologice care trebuiau corectate prin muncă până la moarte. Apelul nominal a continuat. Comandantul lagărului nu căuta muncitori în carieră astăzi. Căuta altceva. A pășit în rânduri, însoțit de câinele său și de alți doi ofițeri care râdeau încet.
Nu se uitau la mușchi, se uitau la fețe, se uitau la mâini. S-au oprit în fața lui Adrien. Comandantul, un bărbat cu o față rotundă, roz, care contrasta puternic cu slăbiciunea prizonierilor, și-a ridicat recolta de călărie și a ridicat bărbia lui Adrien. “Ei bine, bine, un francez.”S-a întors spre al doilea comandant. “Are trăsături delicate, aproape feminine. Nu crezi, Hans?”
Rikana, al doilea comandant, a răspuns: “este un 175, Comandante. Este un swatter zbura în natura sa.”
Comandantul a zâmbit. “Perfect. Ce ai făcut în viața ta anterioară? Numărul 112400. Ai fost Coafor, croitor?”
Adrien a ezitat. A spune adevărul era periculos. Minciuna a fost și mai rea. “Am fost dansator, solist la operă.”
Ochii comandantului s-au luminat cu o strălucire perversă. “Minunată dansatoare, providența ne răsfață în seara asta.”A pocnit din degete. “Pas din linie.”Adrien a făcut un pas nesigur înainte. Alți șase bărbați i s-au alăturat. Toți purtau triunghiul roz. Ei au fost toate subțire, sau el a insistat pe ea înainte de tabără le-a rupt.
Era un violonist polonez pe nume Marek, un tânăr actor din Berlin, și alți băieți cu fețe delicate, ale căror fețe fuseseră morbid angelice de foame. “Ascultă-mă cu atenție”, a anunțat comandantul, “în seara asta este Revelionul. Noi, ofițerii, vom sărbători victoria iminentă a Reich-ului.”Dar o petrecere fără muzică și divertisment nu este deloc o petrecere.
Se opri, savurând efectul cuvintelor sale. “Veți fi oaspeții noștri. Vei juca, vei dansa și, dacă ne vei distra bine, vei mânca. Mâncare adevărată, fripturi, tort.”Un murmur a răsunat prin grup. Cuvântul ” mănâncă.”Sunetul a rezonat mai tare decât orice amenințare. Pentru o bucată de tort, un om de principiu și-ar fi vândut sufletul.
“Dar fii atent!”a adăugat comandantul, coborând vocea. “Suntem printre oameni în seara asta. Soțiile noastre au rămas acasă. Prin urmare, avem nevoie de escorte de sex feminin.”Și-a îndreptat recolta de călărie spre Adrien. “Tu, dansatoarea, vei fi regina balului. Du-o la dușuri, curăță-o și adu cufărul cu costume. Cel pe care l-am primit de la Teatrul din Munchen.”
Adrien a simțit un val violent de greață ridicându-se în el. A gemut. Acesta nu a fost un concert; a fost o mascaradă, o umilire publică, orchestrată pentru plăcerea sadică a domnilor beți. Au fost conduși la băile însoțitorilor. Apa fierbinte curgea peste corpurile lor scheletice. A fost divin și totuși a fost preludiul groazei.
Apoi au fost aduse hainele-nu uniforme curate, ci rochii, rochii de catifea, Rochii de mătase, peruci, machiaj exagerat, costume de teatru furate. “Hei fetelor!”un gardian a strigat, aruncând o rochie roșie de seară fără nici o garnitură verde în fața lui Adrien. “Faceți-vă să arătați frumos pentru comandant. Dacă vreunul dintre voi nu este convingător, veți fi în spatele sârmei ghimpate înainte de miezul nopții.”
Adrien a examinat rochia. Și-a examinat mâinile caloase, picioarele acoperite de vânătăi. Trebuia să se îmbrace ca o femeie. A trebuit să devină o caricatură a unei femei pentru a-și amuza chinuitorii. A fost negarea totală a identității sale, a artei sale, a umanității sale. A întâlnit privirea lui Marek, violonistul, care și-a apăsat instrumentul pe piept ca un scut patetic.
Marek a plâns în tăcere. Adrien a luat rochia. Nu a avut de ales. A trebuit să danseze pentru a supraviețui. A început să-l îmbrace. Țesătura rece i-a alunecat pe piele. Valsurile erau pe cale să înceapă. În partea următoare, vom asista la transformarea grotescă. Îi vom vedea pe acești bărbați scheletici forțați să se machieze, să repete pași de vals cu picioarele sângerând sub ochii vigilenți ai gărzilor, în timp ce sala de bal este pregătită.
Tensiunea crește. Ei știu că o mișcare greșită înseamnă execuție sumară. Spune-mi, cât de departe ai merge pentru o bucată de pâine? Ai avea puterea să dansezi cu diavolul? Există ceva mai terifiant decât nuditatea într-un lagăr de concentrare și asta este deghizarea. Nuditatea dezvăluie mizeria corpului, dar costumul râde de această mizerie.
În anexa cu dușurile reci, Adrien și cei șase tovarăși nefericiți ai săi au suferit o transformare halucinantă. Sub privirile batjocoritoare ale a trei gărzi SS, a început să se îmbrace ca pentru o premieră la OP Comandra Garnier. Cu excepția faptului că aici vestiarele miroseau a mucegai și clor, iar designerii de costume purtau pistoale pe centuri.
Adrien ținea rochia roșie în mâinile tremurânde. Era o rochie de bal din tafta, probabil furată de la o evreică bogată înainte de deportare. El a pus-o pe. Țesătura rece a alunecat peste cowlicks-urile sale proeminente. Rochia a fost făcută pentru o femeie cu o figură voluptuoasă. Pe el, a atârnat jalnic, subliniind absența tragică a cărnii.
Claviculele lui, ascuțite ca lamele de ras, ieșeau din Decolteu. “Suge-ți talia!”un gardian a strigat, aruncând o centură de piele unui alt prizonier. “Trebuie să creeze o siluetă frumoasă, așa că vom strânge centura.”Adrien a înăbușit un strigăt. Presiunea asupra coastelor sale, slăbită de luni de privare de calciu, era insuportabilă.
Se simțea de parcă se rupea în două. Apoi a venit faza de pictură a feței. Pe o masă de lemn aspră, paznicii așezaseră becuri, creioane de ruj și pudră de orez. “Haideți, iubiților”, a batjocorit cel mai tânăr ofițer SS, ” ascundeți aceste fețe asemănătoare cadavrelor de mine. Vreau să văd viața. Vreau să văd luxul.”Adrien a luat un creion roșu-vin.
S-a apropiat de o bucată de oglindă spartă sprijinită de perete. Imaginea pe care a văzut-o l-a umplut de dezgust. Nu a fost el. Nu era nici bărbat, nici femeie. A fost o gargoyle. Ochii lui, scufundați în prize negre de epuizare, se uitau înapoi la el îngrozit. Și-a aplicat rujul pe buzele crăpate. Contrastul dintre culoarea obscen de strălucitoare și pielea lui cenușie era insuportabil.
Arăta ca un clovn trist, pictat de un nebun. Lângă el, tânărul actor din Berlin plângea în tăcere. Rimelul îi curgea pe obraji, lăsând două dungi negre. Paznicul s-a apropiat și l-a lovit puternic. “Smack! Fără lacrimi”, a lătrat el. “Dacă plângi, vei strica machiajul. Și dacă strici machiajul, te voi face să-ți refaci portretul cu cizma mea. Zâmbește!”Tânărul și-a înghițit suspinele și și-a răsucit gura într-o grimasă îngrozită.
Între timp, Marek, violonistul, și-a acordat instrumentul. Degetele îi erau amorțite de frig. Și-a frecat frenetic mâinile, încercând să-și recapete o anumită dexteritate. Știa: dacă ar cânta o notă greșită, nu publicul ar huidui, ci câinii care l-ar mușca.
“Repetiție!”a ordonat șeful gărzilor. În acest spațiu înghesuit, sub lumina aspră a unui bec gol, a început cel mai trist spectacol din lume. Marek a început barele de deschidere ale unui vals al lui Strauss,” Dunărea albastră”, Muzică făcută pentru saloanele vienene aurite, aici cântată de o fantomă pentru dansatori costumați. Adrien a făcut un pas înainte.
Purta pantofi cu toc înalt care fuseseră găsiți în piept. Erau prea mici. Degetele de la picioare erau ondulate și strivite. Fiecare pas a fost tortură. Trebuia să danseze cu un alt prizonier, un băiat înalt pe nume Thomas, care fusese forțat să poarte un smoching supradimensionat și o pălărie cu dinți. “Unu, doi, trei, unu, doi, trei”, număra Adrien cu voce joasă.
A încercat să—și redescopere reflexele de dansator—postura, ușurința atingerii-dar corpul său nu a mai răspuns. Mușchii lui s-au atrofiat. Picioarele îi tremurau de efort. S-a împiedicat de tivul rochiei. Paznicul și-a trântit bastonul de podea. “Nu a mai rămas grace. Arăți ca o vacă pe câmp. Vreau să văd pasiunea.”
Au început din nou și din nou. Timp de 30 de minute, transpirația s-a scurs de sub perucile sintetice care s-au zgâriat pe capul lor ras. Mirosul de pulbere ieftină se amesteca cu mirosul fricii și al corpurilor nespălate. Adrien și-a simțit inima bătând. Nu din efort, ci din anticipare.
